No me gustan los lunes.

Me cagan los lunes. Puedes estar crudo, pero no pedo. Puedes fumar, pero no mota. Puedes dormir un rato por las tardes, pero no quedarte con la mujer/novia/nalguita/amante hasta muy noche.

Puedes salir a caminar un rato, pero no puedes entrar al cine y clavarte en alguna película (que de cualquier forma están bien pinches todas). Puedes salir en tu bicicleta, pero sólo si es para ir al jale y nada de querer chingarte un ácido y pedalear hasta que encuentres un buen lugar en donde tirarte panzarriba y escuchar un rato, una parte, de los Conciertos de Brandenburgo, nel. Los pinches museos están cerrados y todooooooos te dicen que “Ya es lunes. Hay que empezar bien la semana. Chambear, chambear y chambear”. Pinches mamones.

Y te chingas. Te aguantas y le sigues chambeando, chambeando, chambeando.

Pero hubo alguna vez alguien que de plano dijo “no me gustan los lunes”, agarró una escopeta (que su papá le había regalado) y se puso alegremente a disparar en su escuelita, chingándose al director, a otro adulto, e hiriendo  a ocho chamacos y un policía. Y no escribo de algo reciente, ni madres. Esto pasó en 1979 cuando, en un lunes común y pinche, Brenda Ann Spencer, en San Diego, dijera, deplanamente “no me gustan los lunes” y mocoooos. A disparar.

El desmadre inspiró a Bob Geldof (el wey que salió en la de The Wall de Pink Floy) para armar una rolita, la neta chingona, que escuche hace un chingo de tiempo. Aí ta:

Cada pinche cabeza es un mundo. Mientras, antes de que se me antoje salir a echar madrazos por lo pinche del lunes, mejor me voy a chingar dos cervezas con la comida, que eso no es mal visto por los copetudos socialités y en cambio, si calma un rato a la bestia.

¡¡Chida Semana!!